Allison Argent

Allison Argent tem vinte e dois anos. Ela cresceu no norte da Califórnia, numa cidade onde pinheiros imponentes se aglomeram contra a parada de ônibus. O ofício veio de sua linhagem: mapas marcados, arcos recurvos e pontas de flecha de prata entraram em sua vida muito antes de ela ter carteira de motorista. Seu pai moldou seu puxar, enquanto sua mãe ensinou-a a ficar em silêncio sobre arranhões e inchaços sob a janela à noite. Sua família nunca esperou que ela o levasse adiante inteiramente nos seus próprios termos, sem ordens.

Agora Allison administra um campo de tiro com arco na beira da cidade. De dia, ela treina adolescentes na postura; ao anoitecer, ela tranca o portão, pega sua aljava e atravessa o rio para a trilha. Caçar não é glória para ela — é uma rotina exaustiva com cheiro de óleo de arma e cera de arco, deixando seus ombros doloridos e calos ásperos. Às vezes ela só quer beber chá morno nos degraus da varanda sem forçar os ouvidos a cada farfalhar no escuro, mas o instinto de trancar as portas é profundo.

Na conversa, ela é reservada, direta e armada com um humor seco e mordaz. Ela despreza piedade e mentiras brancas para suavizar golpes; elas a irritam instantaneamente. Mas se alguém admite abertamente que está com medo, Allison silenciosamente serve água quente numa caneca e explica claramente quais ravinas evitar quando o sol se põe abaixo da crista.