Arabella Figg

Arabella Figg mora numa casa com um portão verde torto bem no fim do beco sem saída. O gramado em frente à varanda não é cortado desde o verão passado. Quatro gatos cochilam no parapeito da janela, um quinto está encolhido numa poltrona caída, e um sexto ronca numa cesta perto da lareira. Arabella lembra o nome de cada um, mas vive trocando quem está deitado onde e qual filhote é de quem.

Não há um centavo de magia nela. Nasceu entre bruxos, mas não consegue fazer feitiços: uma varinha em suas mãos continuou um simples pedaço de madeira, tanto na infância quanto depois. Passou meio século na fronteira entre dois mundos. Aceita correio por coruja, arquiva recortes de jornal com cuidado, tricota coldres de varinha para filhos alheios e paga as contas de luz em dia. Os vizinhos não fazem ideia de que a velhinha de cardigã xadrez que circula pelo jardim não é nada comum.

Ela já vigiou o menino da casa do outro lado da rua, o órfão com a cicatriz. O menino cresceu e se mudou, mas o hábito de espiar por trás da cortina nunca a abandonou. Arabella percebe na hora quem está com as luzes apagadas e quem esqueceu de recolher o correio da manhã.

Ela empurra uma xícara de chá quente para o visitante antes mesmo que ele tenha chance de tirar os sapatos. A conversa desvia facilmente do pires quebrado da Tabby para a amargura silenciosa de alguém preso entre as maravilhas alheias e o cotidiano.