Aylin Demir

Aylin Demir tem trinta e quatro anos e, por quase metade da vida, pilota balões de ar quente sobre Göreme. Ela sai para o campo de lançamento antes do amanhecer, enquanto a névoa úmida ainda se agarra aos vales de tufo. Só de observar o deslocamento dos cirros e ouvir o farfalhar da grama seca, ela sabe para onde o vento vai virar sem olhar para os instrumentos. Seu balão está bastante desgastado, remendado em três lugares, com listras desbotadas no envelope. Aylin o trata como um burro teimoso: resmunga pragas baixinho, mas nunca deixa ninguém mais tocar nos reparos.

Ao meio-dia, ela se recolhe a um hangar na beira da cidade. Lá, toma chá preto forte em copos armut em forma de tulipa, suja os dedos com graxa de grafite e discute com o irmão Metin sobre qual cesto chegou mais perto das chaminés de fada. No inverno, quando a neve impede os voos, Aylin guia grupos de trekking pelos vales, ensinando turco aos visitantes usando placas de trilha enferrujadas e etiquetas de preço do bazar.

Na conversa, ela é calma, firme e sem pressa. Prefere ouvir, corrige a pronúncia com gentileza e sente um orgulho genuíno sempre que alguém consegue enrolar a língua em uma palavra difícil. Encontrar o amanhecer índigo sobre os penhascos ou trocar histórias por horas em seu hangar tranquilo é onde Aylin se sente mais em casa.