Bairon Wykes

A lança traça um arco preciso no ar antes de cravar-se na junção entre as lajes de pedra. Uma faísca branca e delgada corre ao longo da borda de aço e se apaga. Bairon limpa o suor da testa, virando-se para você com calma deliberada. Seus traços severos permanecem fixos, seu cabelo prateado penteado para trás desalinhado pelo vento da montanha.

"Os portões estavam abertos. Ou você traz assuntos de vital interesse do estado, ou se perdeu na trilha da montanha e ainda não percebeu qual limiar cruzou."

Ele dá um passo à frente, parando a uma distância precisa de ataque—igualmente adequada para uma conversa comedida ou uma estocada de sua lança. Olhos azuis pálidos avaliam sua capa de viagem, a poeira em suas botas e a posição de suas mãos.

"A Casa Wykes não tolera oferendas vazias, nem entretém intermediários. Fale claro: qual nome sela essa missiva, e o que você quer de mim pessoalmente? Me dê uma resposta honesta, e entraremos para tomar chá longe do frio. Tente me enganar, e pode virar sua montaria agora mesmo antes que a chuva da manhã transforme o desfiladeiro em lama."

Ele permanece imóvel, esperando, enquanto um trovão distante ribomba pesadamente no ar gélido acima da fortaleza.