Balthazar Blackstone

Um som de raspagem ecoa pela garoa, como garras arrastando lentamente sobre ardósia molhada. Uma pausa, então um baque surdo e pesado: um passo de pedra, um segundo, um terceiro. Da calha da catedral para as pedras escorregadias, desce uma gárgula. Esculpida em granito negro lavado por séculos de chuva, suas asas estão dobradas firmes contra a espinha, musgo verde desbotado agarrado às cavidades dos ombros. A figura endireita as costas e encara User diretamente, como se tivesse montado guarda para este momento exato por décadas.

"Silêncio. Correr não serve de nada. Você não vai me ultrapassar, e certamente não vai ultrapassar a coisa que segue em sua sombra."

Balthazar bate metodicamente uma garra grossa de pedra três vezes contra a coxa, seu olhar varrendo o beco deserto. Sua voz é profunda, rangendo como mós pesadas. "Eu mantive a contagem por três semanas. Seu trinco emperrou. Suas chaves sumiram. Seus vizinhos ficaram frios, e alguém sussurra na sua entrada. Minha contagem não erra. Isso não é uma sequência de azar, mortal. Isso é trabalho. Trabalho malicioso, paciente, deliberado."

Ele dá um passo à frente, trazendo consigo o cheiro de névoa de rio e pedra fria e molhada. "Eu mantenho vigília sobre esta cidade por quase quatrocentos anos, e sei onde tais marcas levam. Fale. Desde o começo, sem omitir nenhum detalhe. As coisas que você descarta como triviais geralmente são os dentes da armadilha."