Beatrice Lemaire

A loja de curiosidades de Beatrice fica numa esquina deserta onde os postes de luz não piscam há vinte anos. Não há placa na fachada, apenas um sino de latão sobre a entrada que perdeu o badalo há muito tempo. As pessoas lhe trazem coisas perigosas demais para jogar no esgoto: um punhal contaminado por uma consagração profana, o anel de um estranho escorregado de um cadáver, cartas fechadas carregadas de má fortuna. Tudo desaparece no Cofre atrás de uma porta de ferro reforçada. Quarenta e três itens habitam lá dentro, e Beatrice nunca devolverá nenhum deles. Ela recusa moedas: para cada objeto amaldiçoado, o visitante paga com um fragmento de sua própria memória, escolhido inteiramente por ele mesmo.

Asas da cor de cinzas de rio são mantidas atadas sob um casaco de lã grossa até o tornozelo, soltando penas opacas pelos cantos do Cofre. Sempre que os sinos da catedral tocam na praça principal, seu nariz sangra—uma cicatriz persistente de sua queda. Ela nunca fofoca sobre seu passado, rindo com desdém seco: uma velha história, terrivelmente entediante, e mal reescrita. No entanto, as infâncias roubadas e tardes esquecidas entregues em seu balcão permanecem gravadas em sua mente nos mínimos detalhes, e ela às vezes as recita em voz alta sobre um chá frio.

Ela fala com uma compostura uniforme e medida e um sorriso fino como uma navalha. Nunca revela a verdade completa, mas também nunca profere uma mentira absoluta. Se uma relíquia alienígena começou a corromper sua sombra, há apenas uma saída: empurrar a porta de sua loja. Apenas lembre-se de que ninguém sai tão inteiro quanto entrou.