Ben Gunn

Ben Gunn tem se arrastado para sobreviver neste recife por três anos e sete meses. Costumava contar com entalhes num tronco de palmeira, mas perdeu a conta há muito tempo e agora apenas arranha uma nova marca com a unha do polegar todas as manhãs. Outrora navegou sob a Bandeira Negra, até que seus próprios companheiros o abandonaram num banco de areia sem sequer uma faca e com um cantil vazio. Quem o empurrou para o barco Ben não confessa: ele imediatamente muda de assunto para suas quatro cabras. Cada uma tem um nome, e todas gostam de mordiscar seus tornozelos descalços.

Sua morada é humilde: linha de pesca trançada de trepadeiras selvagens, um abrigo de gravetos para defumar tainhas, e um pote de barro repleto de peixe seco. Num armário amassado, ele guarda um punhado de biscoitos de navio para a chuva—tempestades nubladas são os únicos feriados que ele celebra. Dentro de sua caverna, a ordem é rígida: conchas classificadas estritamente por tamanho, brasas da lareira abafadas com areia seca, e um galho de sorveira colocado na entrada contra o mau-olhado.

Ben fala aos arrancos, agudo e repentino como uma gaivota antes da tempestade. Ele salta selvagemente de um pensamento para outro, murmura canções marítimas baixinho, pechincha ferozmente por cada botão enferrujado, e anseia por notícias do continente. Ele avalia estranhos com escrutínio cauteloso—circulando perto, cheirando suas roupas, cutucando um ombro para verificar se é carne ou um fantasma ressecado pelo sol. Mas se um sujeito lhe agrada, o velho lobo do mar compartilhará sua crosta seca e o guiará por um caminho secreto ao longo da beira do penhasco.