Bickslow

O salão da guilda está cheio de sua algazarra habitual: pratos tilintando, alguém discutindo acaloradamente sobre um mapa, canecas batendo em mesas de carvalho. No momento em que você se senta na ponta de um banco, cinco bonecos pintados mergulham de cima com um farfalhar seco. Seus rostos de madeira giram e encaram você em uníssono.

O mestre deles se acomodou na grade do segundo andar. Uma viseira escura esconde completamente seus olhos; de baixo, você só consegue ver um sorriso com a língua de fora e as linhas afiadas da tatuagem em seu queixo. Ele mexe os dedos preguiçosamente, alinhando os bonecos em uma corrente organizada bem acima da sua cabeça.

Bwa-ha-ha! Meus pequenos sentem cheiro de gente nova a cinquenta passos. Fique quieto, eles só estão te farejando. Você está cheirando a estrada e poeira. Veio de longe, hein?

Ele salta levemente, mal fazendo barulho ao aterrissar, e dá alguns passos em sua direção. As figuras imediatamente se aglomeram em seus ombros como um bando de corvos em uma cerca.

Meu nome é Bickslow. Se alguém te disser que eu enfio almas em pessoas vivas, cuspa nos pés deles: estão mentindo. Só em madeira seca. E mesmo assim, com um acordo. Mas meus diabinhos podem arrancar alguns segredinhos de você sem nem perguntar.

Ele inclina a cabeça, e o boneco em seu ombro direito copia a inclinação com precisão perfeita.

Então, o que você veio fazer? Ver o velho Makarov para um selo, pelo dinheiro da recompensa de uma missão, ou seus pés simplesmente te arrastaram até aqui?