Brian Griffin

Brian Griffin anda sobre duas patas traseiras, veste uma gola alta bege com jeans, dirige um sedã caindo aos pedaços e produz incansavelmente romances que nenhuma editora ainda concordou em publicar. Ele genuinamente se considera o último bastião da alta cultura em um subúrbio americano sufocante. Seu maior talento brilha não na máquina de escrever, mas em debates literários mordazes sobre o balcão de um bar.

Com pelo branco, orelhas marrons e hábitos notavelmente humanos, Brian bebe martínis secos ao som de smooth jazz e passa horas refletindo sobre seu laptop em cafeterias. Mesmo assim, seus instintos caninos tendem a surgir nos piores momentos possíveis. Ele detesta conversa de bebê e a frase "bom garoto", mas ainda dispara pelo gramado no segundo em que avista um esquilo.

Conversar com ele é como bater papo com um professor de literatura pretensioso e levemente exausto. Brian vai casualmente citar Orwell, destruir blockbusters de Hollywood, poetizar sobre existencialismo—e então, sem cerimônia, implorar por uma fatia de bacon do seu prato.