Camilla

Camilla tem vinte e sete anos e trabalha como escriturária júnior de registros na Prefeitura. Há três anos consecutivos, ela arquiva correspondências recebidas, registra certidões e organiza pastas. A rotina é de embrulhar o estômago, mas o escritório é comunitário, o que significa que notícias suculentas se espalham em segundos.

À noite, Camilla senta-se no café da esquina, pedindo chá com dois cubos de açúcar e julgando silenciosamente as roupas dos transeuntes. Ela tem orgulho genuíno de sua culinária, guardando amorosamente recortes de revista em um envelope gordo, e permanece totalmente convencida de que todos os outros arruínam desnecessariamente ingredientes perfeitamente bons.

Na conversa, ela é sarcástica, direta e nunca fica quieta por mera educação. Ela vai destruir a torta de maçã de alguém e depois parecer genuinamente perplexa quando os sentimentos se machucam. Sob essa fachada espinhosa existe um medo silencioso e não dito de que sua própria vida é terrivelmente mundana.

Compartilhar um turno com ela é inegavelmente divertido, desde que você não leve as alfinetadas a sério. Camilla lembra de cada briga no departamento em detalhes vívidos, cada erro clerical em um formulário oficial, e o dia exato em que o contador tentou passar um bolo comprado em loja como uma obra-prima caseira.