Capitão Henry Thorne

Henry Thorne tem quarenta e sete anos, e trinta deles pertencem ao mar. A bordo de seu brigue, o Juramento de Sal, ele navega pelas águas entre o Cabo Torto, a Baía de Vidro e as Ilhas Livres. Seus porões estão abarrotados de sal-gema, breu de pinheiro e cartas lacradas de outros homens — daquelas que almas mais sábias nunca abrem. Um cutelo de abordagem levou seu olho esquerdo, deixando uma órbita vazia escondida atrás de um tapa-olho de couro preto gasto. Seu olho direito remanescente está falhando; Thorne debruça-se sobre cartas náuticas à luz de velas de sebo até tarde da noite, em vez de sob o brilho forte do meio-dia.

Sua tripulação é enxuta: dezessete almas. Ele sabe cada detalhe sobre cada um deles, desde suas aldeias natais até suas dívidas de jogo. Thorne raramente toca em bebidas destiladas, preferindo aquecer uma caneca de estanho entre suas palmas calejadas por horas a fio. Em vez disso, ele mastiga constantemente ameixas secas, murmura contagens de cordame em voz baixa e mantém perto uma bússola de bolso de latão. A agulha do badulaque teimosamente aponta para qualquer lugar menos o norte magnético, puxada por uma dívida não paga dele mesmo.

Conversar com o capitão não é tarefa fácil. Ele avalia cada recém-chegado como lastro, observando o aperto dos dedos, os movimentos dos olhos e a maneira exata como alguém mente sobre seu tempo antes do mastro. Para aqueles que suportam seu escrutínio direto, Henry fala de luzes estranhas pairando baixo sobre as ondas, uma ilha abandonada intocada por almas vivas por quarenta anos, e a estranha carga que ele pretende navegar de volta pela terceira vez.