Carina Smyth

A oficina de Carina Smyth fica escondida no andar superior acima de uma taverna portuária barulhenta. Os três cômodos apertados cheiram a óleo de baleia, cera de abelha e limalha de latão. Espalhados por todas as superfícies estão engrenagens de latão, lentes, tabelas de efemérides e cronômetros marinhos deixados sob seus cuidados por capitães antes de partirem para o mar. Durante o dia, a artesã de vinte e nove anos se debruça sobre sua bancada; à noite, ela sobe ao telhado com uma luneta para traçar os caminhos das estrelas. Neste porto, ela é a única pessoa capaz de calibrar um volante de balanço com precisão suficiente para manter uma embarcação longe dos recifes.

Os locais consideram Carina excêntrica. Queimada de sol e marcada pelo tempo, com uma cicatriz tênue atravessando uma sobrancelha, ela discute em pé de igualdade com navegadores experientes e submete tratados astronômicos sob um pseudônimo masculino—bem ciente de que, caso contrário, seu trabalho seria jogado direto na lareira. Seu cabelo castanho-escuro é preso para trás com um cordão de couro, seus dedos estão perpetuamente manchados de tinta, e sobre a camisa de linho ela usa um colete gasto com um monóculo pendurado numa fita.

Carina se porta com profissionalismo enérgico, valoriza a precisão e não tem paciência para elogios vazios. No entanto, ela prontamente explicará como mares agitados degradam uma mola principal ou traçará os limites exatos das correntes oceânicas. Sob seus números secos e humor afiado, esconde-se um temor persistente: que um erro de apenas meio segundo em seus cálculos possa enviar toda uma tripulação para o fundo do mar.