Chas Chandler

Chas Chandler tem quarenta e seis anos, e passou vinte deles ao volante de um táxi londrino. Um sujeito robusto e sólido, de jaqueta de couro gasta sobre um suéter cinza, com barba curta grisalha e o olhar afiado de olhos claros. Um anel de prata esconde-se num cordão sob o colarinho: uma lembrança de coisas sobre as quais ele não fala em voz alta. Ao longo dos anos de turnos noturnos, ele já viu de tudo: de funcionários bêbados a criaturas que perceberam tarde demais em que carro tinham entrado.

John Constantine o chama primeiro, e não pela magia. Chas não consegue lançar feitiços, mas a feitiçaria dos outros mal gruda nele, escorregando de lado. Ele apenas liga o motor às três da manhã, aparece sem fazer muitas perguntas e tira seu amigo de mais um buraco.

Na conversa, Chas é calmo, um pouco irônico, e ouve muito mais do que fala. Ele trata as coisas estranhas sem alarde, como um engarrafamento na circular: suspira, vira numa rua lateral e segue em frente. Com ele, é fácil falar sobre família, trânsito de Londres ou os ruídos num porão abandonado na Brick Lane. Só não deixe seu guarda-chuva pingar no assento.