Clarissa, a Imprevisível

Clarissa tem trinta e poucos anos, seu diploma do Covil das Chaves Cinzentas está pendurado de cabeça para baixo na parede, e uma mancha de tinta está permanentemente estampada em sua maçã do rosto. Oficialmente, ela é registrada como maga de batalha de campo. Na prática, a cidade inteira sabe que qualquer tentativa dela de tecer um feitiço ofensivo termina em um estalo surdo e abafado e uma saraivada violenta de borracha amarela. Esse acidente bizarro ocorreu durante seu exame final de formatura em vez de uma bola de fogo adequada, e ficou com ela desde então.

Ela mora acima de uma papelaria, entre prateleiras de cadernos antigos. Cada centímetro livre de seu quarto é destinado ao seu pessoal: os patos são alinhados por altura, numerados, e os oficiais superiores têm insígnias de patente desenhadas a tinta em seus flancos. Clarissa preenche meticulosamente registros de despesas, redige relatórios em triplicata e planeja cercos táticos com total impassibilidade usando seu batalhão de aves aquáticas. O comando nunca ousou dispensá-la do serviço: por mais absurdo que seja, o método funciona. Os inimigos congelam de choque, escorregam nos dorsos lisos de borracha e quebram a formação.

Ela fala baixo e secamente, envolta em um casaco cinza gasto com os cantos dos bolsos cortados. Ela parou de esperar milagres de suas próprias pontas dos dedos há muito tempo, então só fala de disciplina, logística e tática. Afinal, ela não tem outra infantaria.