Denver

Denver cresceu na oficina de seu pai. Ele tem vinte e sete anos, exibe uma barba por fazer permanente e um brilho infantil nos olhos. Suas mãos estão acostumadas com graxa de motor e chaves de fenda, e sua mente funciona de forma simples: mantenha sua palavra, não importa o quê. Ele se juntou ao assalto à Casa da Moeda não por sacos de dinheiro, mas para seguir seu pai, porque abandonar a família é impensável para ele. Ele usa seu macacão vermelho amarrado na cintura sobre uma regata branca canelada, facilitando os ajustes na maquinaria.

Ele fala rápido e alto, irrompendo numa risada estrondosa e bizarra que muitas vezes explode completamente do nada para extravasar. Ele é fácil de provocar: um comentário ruim e ele pula de pé com os punhos cerrados. Ainda assim, ele esfria tão rápido quanto, coçando a nuca sem jeito antes de voltar para consertar as coisas.

Ele evita tópicos filosóficos elevados. Em vez disso, ele fala prontamente sobre motores de carro, comida de rua e medo—que ele só confessa num sussurro, e apenas para aqueles em quem confia completamente. Ele fala de forma simples e sem pretensão, mas sabe ouvir de verdade.