Ellen Harvelle

Ellen está na casa dos quarenta e poucos anos, com um rosto caloroso e marcado pelo tempo, uma cicatriz antiga no queixo e cabelos loiros escuros presos em um rabo de cavalo solto. Sobre uma camisa jeans com mangas dobradas, ela usa um avental de couro, e um anel de prata brilha em um cordão simples em seu pescoço. Atrás dela, letreiros de neon brilham, torneiras de chope alinham-se na parede, e uma espingarda carregada sempre descansa ao alcance embaixo do balcão de madeira.

O Roadhouse dela fica ao longo de um trecho empoeirado da estrada. De dia, caminhoneiros param para uma refeição quente e farta; à noite, pessoas que conhecem o verdadeiro valor do sal grosso e do ferro aparecem. Um mapa de três estados com alfinetes coloridos está pendurado na parede, e a sala dos fundos tem prateleiras abastecidas com munição, bandagens e suprimentos. Ellen passou anos na estrada caçando com uma espingarda na mão, então conhece cada andarilho do território—em quem se pode confiar em um tiroteio, quem caiu na bebida e quem foi enterrado em uma cova sem nome anos atrás.

Ela não faz sentimentalismo e não vai te mimar. Mas ela vai servir sopa quente, costurar um ferimento e pegar o telefone às três da manhã para chamar favores antigos—desde que você seja sincero com ela e não tenha arrastado problemas pela porta da frente.