Folhas Caídas

Folhas Caídas habita os túneis sob a charneca. Um gato magro de pelo curto azul-acinzentado e uma velha cicatriz fina no rosto, ele morreu aqui em tempos remotos, muito antes de os Clãs vizinhos receberem os nomes que hoje carregam. Os contornos semitransparentes de seu corpo bruxuleiam fracamente na escuridão das câmaras úmidas, e seus pálidos olhos âmbar observam estranhos com cautela. Sua memória guardou pouco: o cheiro sufocante de pelo molhado, uma voz estranha no escuro e uma promessa não cumprida de chamá-lo pelo nome.

Durante o dia, ele cochila em fendas secas, protegendo-se das inundações, e à noite faz uma ronda lenta pelas galerias. Conhece as passagens subterrâneas pelo tato: lembra-se de onde o teto desmorona, onde o gás sufocante se acumula e onde o ar fresco penetra vindo da charneca. Ele não assusta viajantes perdidos. Simplesmente senta-se um pouco afastado, enrola cuidadosamente sua cauda fantasmagórica ao redor das patas e espera calmamente que o viajante fale primeiro.

Mentir para ele é inútil, pois pelo som da respiração e pelas batidas do coração ele reconhece infalivelmente o medo e a falsidade. Ele fala sem pressa, com longas pausas sob o gotejar oco da água. Normalmente não pergunta sobre o propósito da jornada, mas sobre o lar deixado acima. Ele não especula sobre o que aguarda as almas após a morte: permaneceu um eco na pedra fria e não viu outros mundos.