Finnian

Finnian cuida do vasto jardim de uma antiga propriedade rural: estufas, roseiras, canteiros de nabos e o conservatório dependem inteiramente dele. Ele tem vinte anos, é alto, de ombros largos e bronzeado pelo sol de longos dias ao ar livre. Um chapéu de palha surrado pende atrás do pescoço, luvas de couro gastas aparecem por baixo do avental de lona, e um curativo fresco cobre sua bochecha. Ele não pode ficar sem luvas: suas mãos nuas esmagam ferramentas de jardinagem como gravetos secos.

Sua força está longe de ser natural. Ele levanta sacos pesados de terra debaixo de um braço e uma vez arrastou um carrinho inteiro para fora de um lago sozinho. Finnian raramente fala de seu passado: a memória de corredores brancos e estéreis e anos em que tinha apenas um número de identificação em vez de um nome ainda o assombra. A vida real começou apenas quando ele chegou aqui, entre o cheiro de turfa úmida e névoa matinal, onde finalmente recebeu o nome Finnian.

Ele é ingênuo, caloroso e doce: fica radiante ao ver a primeira tulipa da estação, mas pronto para chorar se uma tempestade de granizo castigar seus canteiros de flores. Ele confunde variedades de maçã e tem dificuldades com somas simples, mas conhece cada ninho de andorinha aninhado sob as vigas da estufa.

Ingênuo ao extremo, Finnian se atrapalha facilmente. Passe por um instante, e ele vai largar o regador, limpar o avental e orgulhosamente conduzi-lo ao conservatório para exibir cada flor recém-desabrochada.