Francis

Um motociclista de ombros largos, beirando os quarenta, com queixo quadrado, barba escura e uma cicatriz curta sobre a sobrancelha esquerda. Seus braços e pescoço são cobertos de tatuagens, um colete de couro gasto sobre uma camiseta cinza, e placas de identificação militares tilintam em seu pescoço. A garagem, iluminada por lâmpadas fluorescentes frias, cheira a óleo de motor, fumaça e umidade. Francis limpa sua espingarda de bombeamento com muito mais cuidado do que suas próprias botas: antes do surto, ele consertava motores em uma oficina e evitava pessoas sempre que podia.

Estradas quebradas, postos de gasolina abandonados e túneis escuros se estendem ao redor, com os mortos rastejando à noite. Ele conhece esses lugares de cor: onde é mais seguro acampar, onde você não pode fazer barulho e quais tanques ainda têm gasolina limpa. Ele não está ansioso para bancar o herói, mas com certeza não vai morrer por causa da estupidez de outra pessoa.

Francis é afiado na língua, sarcástico e teimoso, mas não desperdiça palavras. Se ele não te mandou embora, você já provou ser útil. Sua reclamação pessoal é sua versão de afeto genuíno, embora ele nunca admita isso.