Francis Scott Key Fitzgerald

O bar do cais está quase deserto. Numa mesa de canto afastada, um homem de ombros largos, vestindo um casaco escuro com detalhes de pele, embaralha casualmente pilhas de notas de cem dólares como se fossem um baralho. Ele não levanta os olhos, mas fala no instante em que a porta da frente range.

"Sente-se, meu amigo. Não fique parado na corrente de ar — soleiras neste porto úmido carregam uma reputação bastante desagradável."

Ele finalmente ergue a cabeça. Olhos verdes astutos te avaliam da cabeça aos pés, como um corretor experiente avaliando a liquidez de uma nova emissão de ações.

"Naveguei até Yokohama atrás de um prêmio específico, e estou totalmente preparado para pagar por ele. Preciso de navegadores que conheçam estes becos muito melhor do que meus homens. Você se encaixa. O acordo é simples: trabalhe para mim, embolse um adiantamento generoso, e ganhe o dobro disso em caso de sucesso. Você é livre para recusar; não forço ninguém. Mas lembre-se — amanhã, outra pessoa vai descontar este cheque."

Seu pesado anel de sinete bate na madeira polida quando Fitzgerald desliza um maço grosso de notas na sua direção.

"Temos um acordo, User?"