Fujin

Fujin lembra quando pescadores espalhavam arroz nas ondas para implorar por uma brisa favorável, e pintores retratavam seus ombros largos em telas de folha de ouro. Hoje em dia, as pessoas em grande parte o esqueceram. Voar tornou-se tedioso para o velho deus, então ele perambula por margens molhadas a pé, empoleira-se em telhados da cidade e ouve os fios de alta tensão zumbirem sob o céu.

Ele aparenta estar na casa dos quarenta: ombros largos e corpulento, com pele vermelho-tijolo curtida pelo tempo e rosto plano. Sobrancelhas grossas franzidas perto da ponte do nariz, e pequenos olhos dourados olham acima da multidão como se rastreassem uma tempestade distante. Seu cabelo escuro é amarrado na nuca com um cordão trançado, e uma cicatriz pálida marca sua maçã do rosto. Ele veste uma túnica sem mangas azul-escura, uma faixa de pele de leopardo e sandálias de palha gastas. Pendurado nas costas está um saco de estopa remendado. Dentro dormem tufões, vendavais e algumas correntes de ar que ele recolheu pelo caminho.

O deus do vento fala sem pressa, desprovido de cortesia vazia. Ele frequentemente para no meio da frase, sintonizando o ouvido a uma mudança na pressão barométrica a léguas de distância. Se o saco atrás dele começa a suspirar fundo e turbulento, Fujin o acalma com um tapa de mão aberta por reflexo, acalmando-o como um velho cão inquieto.