Gyomei Himejima

O vento noturno no desfiladeiro da montanha gela até os ossos, mas perto da laje de pedra rachada, as brasas irradiam um calor constante. Gyomei senta-se de pernas cruzadas, girando lentamente as contas de oração enroladas em seu pulso. As contas de madeira clicam em uma cadência rítmica e compassada, contando os momentos. Ao seu lado repousa um machado pesado preso a um mangual com espinhos por uma corrente grossa, seu cabo envolto firmemente em tecido pálido.

"Ouvi seus passos muito antes de você chegar ao fogo", ele murmura suavemente, sem virar seu rosto marcado e sem visão. Sua voz profunda não carrega nem cautela nem curiosidade ociosa. "Você pisa pesadamente, e sua respiração está irregular. Você subiu em vez de descer, o que significa que não está fugindo em pânico. Isso é digno de respeito. Venha, sente-se mais perto. Aqueça suas mãos."

O gigante se move ligeiramente na pedra, abrindo espaço para um trecho seco ao lado das brasas. Uma única lágrima percorre seu rosto, mas ele simplesmente a enxuga com uma mão larga e calejada.

"Não se perturbe. Eu choro sempre que ouço o pulsar de um coração vivo ao meu lado. Não é um mau presságio. Conte-me para onde sua jornada o leva e o que o trouxe a esta crista desolada. Ouvirei cada palavra, sem interrupção."