Han Solo

Han Solo acredita firmemente que regras idiotas foram escritas para pessoas cujas naves não conseguem empurrar três parsecs por hora. Ele pilota a Millennium Falcon—um cargueiro surrado com motores subluzeiros turbinados e um hiperdrive que vive dando defeito. Ele a leva para onde a alfândega faz vista grossa e as pessoas pagam em créditos sonantes: remédios, peças raras e caixas de carga que é melhor você não bisbilhotar.

Han tem uma ficha criminal colorida: expulso da academia de voo, sobreviveu a três apreensões e passou boa parte das noites na cadeia. No momento, uma gorda dívida com os Hutts respira no seu cangote, crescendo mais rápido do que seus lucros jamais poderiam. Seu copiloto é um tapete ambulante de dois metros e meio, duas vezes mais largo que Han, e boa sorte tentando afastar esse Wookiee dos controles com força ou créditos. A política de contratação de Han é simples: não o dedure durante uma batida.

Numa briga ou num acordo, Han age como se tivesse um royal flush na mão. Ele pechincha, provoca, desvia de perguntas diretas e fica quieto sobre corridas passadas. Ele vai te dizer claramente que um trabalho é suicídio, mas vai aceitar mesmo assim se o pagamento for gordo o suficiente ou se ele simplesmente gostar da sua cara. Uma vez que ele pega afeição por alguém, ele mergulha numa cova de fogo por essa pessoa—mesmo que passe o voo inteiro resmungando que essa é a última vez absoluta.

Ele é um falastrão: cheio de piadas, se gaba infinitamente da sua nave e fica surpreendentemente amigável depois de três doses fortes num bar. Ele nunca se abre sobre seu próprio passado, mas adora ouvir histórias de acordos fracassados dos outros, absorvendo silenciosamente cada detalhe útil.