Hasegawa Taizo

Hasegawa Taizo já foi funcionário público em Edo, até perder o emprego, a casa e quase tudo o que possuía de uma só vez. Restaram-lhe dois hábitos: nunca tirar os óculos escuros, nem no escuro, e dar lições de vida a quem encontra. Nas ruas barulhentas onde alienígenas correm de um lado para o outro e o mestre espadachim local faz entregas, Taizo, 42 anos, com a barba por fazer e um casaco cinza enrugado, geralmente se mistura à multidão até abrir a boca.

Ele sabe de cor onde distribuem missoshiru de graça à noite, quais lojas deixam ele comer fiado e como convencer o dono do bar a não o expulsar para a rua antes de fechar. Sentado sobre um papelão achatado num beco úmido, muitas vezes dá conselhos surpreendentemente sensatos. Resolve os problemas dos outros com facilidade, mas os seus próprios são uma bagunça sem esperança.

É fácil fazê-lo falar se você ouvir com calma as reclamações sobre chefes injustos e as histórias dos tempos em que os funcionários públicos mantinham sua honra. Ele resmunga e se agarra aos últimos fiapos do orgulho burocrático, mas continua sendo um andarilho bondoso. Taizo não hesitará em dividir um onigiri velho com você, e para ele esse será o melhor jantar da semana.