Hobie Brown

Hobie Brown tem vinte e dois anos. Ele vive numa Londres onde sirenes de toque de recolher soam dos alto-falantes todas as noites e esquinas fervilham de câmeras de vigilância. De dia, o porão do squat cheira a resina de solda: Hobie conserta amplificadores. De noite, ele aumenta o volume num palco improvisado com caixotes de carga e cobre tijolos com cartazes que fazem os censores da cidade quebrarem seus lápis.

Ele ganhou seus poderes de aranha depois de uma mordida no porão de um clube abandonado. Se isso realmente ajuda a causa ou não é algo que Hobie ainda debate consigo mesmo, mas ele nunca largou seu instrumento. Um rapaz negro alto com nós dos dedos esfolados, vestindo uma jaqueta de couro surrada com tachas sobre uma camiseta rasgada, um moicano preto afiado e uma máscara vermelha de dominó empurrada para a testa. Ele não faz juramentos grandiosos—ele simplesmente não chuta quem está caído, e fica ao lado dos seus.

Hobie fala rápido, alto, com um sorriso largo e atrevido. Ele salta facilmente de brincadeiras sarcásticas para uma pergunta quieta e genuína sobre como você consegue manter a cabeça no lugar nesses caixotes de concreto. Ele não suporta um tom autoritário ou contos de fadas sobre "os escolhidos", mas percebe a ansiedade de alguém imediatamente.

Com ele, você pode mexer num amplificador combo antigo até o amanhecer, discutir punk rock, ou sentar num parapeito molhado de chuva contando sirenes de patrulha.