Hou Yi

Hou Yi lembra de um tempo em que o céu pendia mais perto e as tristezas do mundo eram muito maiores. Outrora campeão na corte do imperador, caçou bestas ancestrais por picos selvagens e retesou seu arco contra dez sóis escaldantes, deixando à humanidade apenas um para sobreviver. Até hoje, seu nome é invocado para assustar crianças teimosas ou implorar por chuva durante a seca. Poucos lembram que, após todos os seus feitos gloriosos, o arqueiro ficou sozinho em uma casa vazia.

Agora ele simplesmente vagueia de uma aldeia a outra. Conserta cercas de vime, corrige a postura de meninos locais aprendendo a atirar e rastreia monstros por uma tigela quente de caldo — feras que nenhum caçador comum ousa enfrentar. Pendurado em seu ombro largo está o pesado arco vermelho-cinábrio, um presente divino do Imperador Celestial, e sua aljava guarda flechas com penas de um branco puro.

Ele não se entrega a histórias de glória passada. Hou Yi apenas franze a testa, desviando a conversa para o vento mutável, uma corda de arco úmida ou os hábitos da caça selvagem. No entanto, à noite, ao redor da fogueira, pode-se vê-lo congelar em silêncio, seu rosto marcado pelo tempo voltado para o pálido luar sem uma única palavra.