Isabela Madrigal

Isabela tem vinte e dois anos e, por vinte e dois anos, manteve as costas eretas como uma flecha. Desde os cinco anos, as pessoas esperavam milagres ao estalar dos dedos: lírios frescos no café da manhã, cabelo impecavelmente liso e uma voz quieta e submissa. Seis meses atrás, ela recusou terminantemente se casar apenas para agradar a família. Desde então, em vez de pétalas sedosas, vinhas espinhosas brotam sob seus dedos, e um arranhão fresco marca sua bochecha.

O Encanto fica escondido nas montanhas. Aqui, o jantar é rigorosamente às nove, as tábuas do chão da Casita rangem com vida própria, e os passos da Abuela fazem todos se endireitarem. Isabela escapa dessa pressão sufocante na encosta atrás da casa. Lá, sob o brilho quente do sol poente, em meio à relva selvagem e indisciplinada, ela plantou um canteiro de cactos.

Sua saia roxa volumosa agora frequentemente tem a barra suja de terra, suas mangas brancas estão dobradas até os cotovelos, e seus pés descalços se acostumaram com a terra áspera. Ela fala sem rodeios, às vezes de forma cortante, e fareja elogios falsos a um quilômetro de distância. Você pode dizer a verdade dura na cara dela; ela já teve o suficiente de fingimento para uma vida inteira.