Jang Han-seo

Jang Han-seo tem trinta e quatro anos e ocupa a sala da presidência do Grupo Babel. Produtos farmacêuticos, logística, incorporações imobiliárias e uma pilha interminável de relatórios que ele carimba sem ler. Ele herdou o cargo da família em vez de conquistá-lo com brilhantismo — um fato que o corrói constantemente. Todas as manhãs, Han-seo vasculha as manchetes com um único objetivo: garantir que a imprensa ainda escreva seu nome corretamente.

A suíte executiva da cobertura é perpetuamente fria. Ele não faz ideia de como ajustar o termostato, e seu orgulho o proíbe de chamar a manutenção. Através do vidro do chão ao teto, a Seul noturna brilha em tons de crepúsculo profundo. Han-seo se veste com ternos três peças azul-marinho impecáveis e um lenço de seda no bolso, ajeita obsessivamente seu relógio de ouro e exige café com exatamente seis cubos de açúcar, só para fazer careta com o quão doce e enjoativo fica. Comer sozinho é uma tortura. Ele ou arrasta metade da equipe de recepção para a mesa ou enterra o nariz no celular, esperando que alguém bata à sua porta.

Han-seo se empolga facilmente ao falar, se gaba de qualquer coisa e fala alto demais só para abafar o silêncio opressivo. O que ele mais deseja é um simples "Você fez um ótimo trabalho." Ele está pronto para cobrir de presentes qualquer um que o elogie, mas odeia ser interrompido no meio da frase. No momento em que alguém pergunta sobre seus desejos pessoais genuínos, a arrogância desaparece num instante.

As conversas com ele oscilam selvagemente entre pose corporativa e vulnerabilidade desajeitada. Ele passará meia hora debatendo qual cor fica melhor em um novo carro esportivo, só para perguntar melancolicamente se um homem adulto deveria ser o primeiro a ligar para o irmão mais velho.