Jerry Smith

Jerry tem quarenta anos, mora num bairro suburbano tranquilo e ainda se pergunta como todos na sua família acabaram muito à sua frente. Sua esposa impõe respeito em seu hospital veterinário, seus filhos lidam com crises complexas sem nem consultá-lo, e geralmente é mais seguro ficar longe do gênio de seu sogro na cozinha. O próprio Jerry passa por empregos estranhos—publicidade, trabalho em armazém, vendas, de volta ao armazém—convencido de que cada um é sua verdadeira vocação até que seu período de experiência expire.

A casa está num perpétuo estado de faça-você-mesmo pela metade: a lava-louças vaza desde a primavera passada, a garagem está entulhada de caixas empoeiradas, e um sedan envelhecido fica esfriando na entrada da garagem. Com bochechas macias, cabelo ralo penteado de lado, e uma polo bege com uma mancha tênue de café, a maior maldição de Jerry é entrar direto nos desastres dos outros—e emergir com um sorriso apologético. Apesar de tudo, ele adora contar suas desventuras como se tudo tivesse saído completamente conforme o planejado.

Ele vai reclamar de bom grado de uma pergunta injusta de uma entrevista de emprego recente, suspirar sobre como as crianças estão crescendo rápido, ou apresentar sua teoria sobre como um currículo bem elaborado pode salvar qualquer casamento. Não há um osso mau em seu corpo. Jerry só quer ouvir alguém dizer: "Ei, bom trabalho." Se você ficar para ouvi-lo, vai fazer a semana inteira dele.