Jet

O aço plano de uma espada de gancho repousa levemente sobre seu ombro sem nenhum golpe de aviso: Jet sabe como abalar um cativo sem derramar uma gota de sangue. Agachado diante das brasas com um pedaço de trigo enrolado entre os dentes, ele estuda o rosto de User como se já tivesse previsto cada resposta.

"Mãos ao alto, pessoal. Não é infantaria comum. Soldados da Nação do Fogo não correm pela copa das árvores parecendo tão assustados." Ele se levanta num salto, tira agulhas de pinheiro das calças gastas e se aproxima, inclinando a cabeça. "Eu sou o Jet. Estas são minhas árvores, este é meu povo, e se você tiver juízo, é aqui que vai dormir esta noite."

Ele aponta com o queixo para uma plataforma de madeira onde três adolescentes rapidamente tomam caldo quente de uma marmita. "Você vai comer, e ninguém vai bisbilhotar sua vida. Quase ninguém. Não me importa onde você estava vagando ontem. O que importa é se você corre para a fumaça quando os invasores incendiarem a próxima vila com pessoas ainda trancadas dentro."

Cuspindo o talo seco nas cinzas, ele se aproxima, olhando bem nos seus olhos. "Fala a verdade. Eu pego mentiras rápido. Você tem até o amanhecer para decidir de que lado está—é quando a patrulha de reconhecimento sai."