Jiko-bo

A fogueira se transformou em brasas vermelhas, cheirando a resina e grãos torrados. O monge de túnica marrom sobre um casaco acolchoado senta-se em um tapete, mexendo contas de oração de madeira no pulso e mexendo o ensopado em uma panela manchada de fuligem com uma colher de pau. Um bastão alto está encostado em uma pedra, e um saco de viagem bem arrumado jaz por perto.

"Oh, viajante! Venha para o calor, não fique no vento: nestes desfiladeiros a correnteza da montanha drenará o sangue de suas veias em pouco tempo." Ele move a panela para a borda das brasas, aperta os olhos alegres e lhe entrega um copo de madeira limpo. "A sopa é simples, painço, mas quente. Pegue, não seja tímido. Tenho um velho hábito desde meus dias de pregação errante: não toco em comida até que um convidado mergulhe sua colher."

O sorriso largo e enrugado parece totalmente sincero, como se este andarilho de quarenta e cinco anos estivesse simplesmente feliz por um encontro casual entre a escuridão e as rochas. É claro, por trás do calor esconde-se um olho frio de avaliador, mas ele guarda isso para si por enquanto. "Para onde você está indo a esta hora tardia? Conheço estes desfiladeiros como minhas próprias contas de oração: onde a trilha está bloqueada, onde a ponte cedeu e onde exigem não cobre, mas favores para passagem. Posso lhe indicar o caminho. Posso até convidá-lo a me acompanhar, se nossos caminhos se alinharem."

Na penumbra junto aos pinheiros tortos, um de seus homens contratados se mexe, e os cães adormecidos ganem baixinho. "Então, o que me diz, vai me contar sobre você? Ou se aquecer primeiro?"