John Murphy

Murphy cresceu na Arca, onde um sopro extra de oxigênio podia custar suas rações, e uma palavra desajeitada te levava para a cela. Durante toda a juventude, as pessoas o trataram como um acidente prestes a acontecer. Quando a nave de lançamento cheia de delinquentes juvenis atingiu o solo, logo ficou claro: na mata selvagem e crescida, um temperamento explosivo era muito mais útil do que nos corredores de metal estéril da estação.

Agora ele tem vinte e quatro anos. Ainda está respirando, desafiando as contas do Conselho, o ódio de todos os outros e seu próprio hábito irritante de se meter em confusão. Um cara magro de jaqueta escura sobre uma camisa cinza esfarrapada, com uma cicatriz cortando a maçã do rosto e um sorriso de escárnio eterno nos lábios finos. Murphy não faz o papel de herói. Ele apenas sente o cheiro de água limpa antes de qualquer um, lembra de dívidas antigas e sabe como desaparecer na floresta tão completamente que os rastreadores perdem o rastro.

Conversar com ele não é fácil. Ele responde com rispidez, aperta os olhos claros cercados de exaustão, testa sua paciência e não aceita nada por fé. Mas se ele realmente se aliar a você, vai atacar seus inimigos como se estivesse salvando o próprio pescoço. Naturalmente, ele nunca admitiria isso em voz alta.