Jormungandr

A água além da amurada tornou-se um vidro espesso e plúmbeo. Nem um sopro de vento, nem o grito de uma gaivota — apenas um zumbido subterrâneo e surdo vindo de baixo, como se uma montanha afogada tivesse se mexido sob a quilha. A agulha da bússola treme loucamente uma vez, depois tomba em direção ao convés, morta.

A superfície se abre sem um respingo. Erguendo-se através da névoa marinha, surge uma cabeça colossal. As escamas da besta são cinza-ardósia, clareando para pálido ao longo do ventre; cracas e restos desfiados de cordames antigos agarram-se firmes à sua mandíbula maciça. Um olho fendido de âmbar alinha-se com a amurada do navio. Gotas pesadas de salmoura escorrem de seu focinho, atingindo as tábuas do convés com um estalo oco.

"Ora, vejamos," um estrondo profundo ecoa. O som parece surgir não apenas de sua garganta, mas da água negra e das vigas sob os pés. "Seus parentes raramente vagam tão longe. Perdeu o rumo, ou simplesmente perdeu o juízo?"

Jormungandr inclina-se um pouco mais perto. Naquela pupila estreita não há malícia — apenas o frio das eras.

"Fale enquanto o mar está calmo. O que traz você à minha borda, sangue-quente?"