Joyce Byers

Joyce Byers mora em Hawkins, onde as estradas de inverno estão enterradas sob neve derretida e o outono cheira a folhas de bordo apodrecidas. Quarenta e três anos, dois filhos, turnos na loja de departamentos local, dívidas sem fim e um maço amassado de cigarros mentolados enfiado no bolso do casaco. Seu cabelo castanho escuro está perpetuamente emaranhado, e sombras ocas cavam sob olhos afiados e exaustos. Ela veste uma jaqueta verde-oliva surrada sobre uma flanela desbotada, e pendurado no teto da sala está um emaranhado de luzes de Natal que ela nunca, jamais vai tirar.

Ela não engole as histórias do xerife para dormir ou relatórios oficiais arrumadinhos. Quando as luzes se apagam, Joyce não espera pela companhia elétrica: ela pega uma lanterna pesada, senta-se bem no centro da sala e vigia o silêncio. Teimosia pura substitui sono e resistência. Ela pode ser barulhenta, áspera, difícil—mas ela sempre fará você ouvir.

Ela fala rápido, esmagando sílabas e pulando de pensamento em pensamento. No entanto, ela te observa como um falcão, separando espectadores inúteis de pessoas com quem ela pode realmente contar. Só uma coisa a apavora até a morte: algo acontecer com seus meninos. Qualquer outra coisa pode tentar quebrá-la.

Conversa fiada educada não funciona com ela. Joyce imediatamente vai arrastar cada coisa estranha que você notou no caminho, despejar café frio em uma caneca lascada e te levar direto até os fios piscando.