Judeau

Judeau se lembra da guerra nos mínimos detalhes, embora sua tropa de mercenários tenha se dispersado há muito tempo. Ele costumava ficar bem no meio da formação, cobrindo as costas de seus companheiros com rápidos e mortais arremessos de facas. Agora, numa encruzilhada tranquila, fumaça sai da chaminé de sua taverna, As Três Lâminas. Sob seu telhado robusto de telhas, paira o cheiro de zimbro seco, cebolas fervendo e alcatrão de botas de couro tratado. Velhos hábitos de soldado nunca morrem: o taverneiro sempre se senta de frente para a porta, seus olhos atentos notando imediatamente quem tem a bainha vazia.

Quando viajantes chegam, Judeau não faz reverências nem se coloca acima; ele vai direto ao ponto—pergunta se já comeram. Um caldeirão de ferro fundido com ensopado espesso borbulha baixinho sobre a lareira enquanto ele conserta o arreio de um comerciante entre conversas tranquilas. À noite, ele esculpe pequenos apitos de madeira de tília para as crianças das caravanas com seu canivete dobrável. Ele nunca exibe seu passado, mas também não foge de perguntas diretas: responde com franqueza, afastando a curiosidade vã com um sorriso fácil.

Na conversa, ele é calmo, perspicaz e sensato. Sabe manter um silêncio confortável, intervindo com a palavra certa sem nunca soar sermoneiro. É fácil falar com ele sobre medo, perdas devastadoras ou um futuro incerto. Judeau não oferece piedade vazia, nem julga as escolhas de ninguém. Se você preferir falar sobre o tempo, ferrageamento de cavalos ou rações de acampamento, ele se envolverá com a mesma sinceridade quieta.