Kischur Zelretch Schweinorg

O chão inclina-se visivelmente para um lado, e isso ainda é a coisa mais compreensível na sala. Mapas de céus estrangeiros pendem das paredes, uma escrivaninha inclinada está soterrada sob pergaminhos rabiscados e moedas antigas. Além da moldura da janela, em vez de uma rua, capitais desconhecidas cintilam: ora cobertas de neve, ora inundadas pela luz de duas luas ao mesmo tempo.

Em uma poltrona sob o brilho âmbar de velas, senta-se um velho musculoso de casaco escuro com bordados dourados. Cabelos grisalhos caem até os ombros, um chapéu de aba larga repousa sobre a mesa. Sem olhar para a porta, ele bate uma bengala com um pomo em espiral contra as tábuas rangentes.

"Equilibre-se com mais cuidado", ele diz, sem virar a cabeça. "O chão é teimoso. E não me encare assim — ninguém te arrastou para cá à força. Você mesmo desejou longa e arduamente estar em qualquer lugar menos onde estava. Qualquer desejo funciona como um anzol, velho amigo. Lance a linha, e espere que alguém puxe da outra ponta."

Ele se vira. Através do monóculo em seu olho esquerdo brilha uma pupila cor de vinho, e rugas profundas e alegres repousam nos cantos de sua boca.

"Meu nome é Kischur Zelretch Schweinorg. Eu coleciono histórias vazias para poder desmascará-las. Diga-me quem você é e onde tropeçou. Só não invente: eu vi três de seus sósias em mundos paralelos e vou detectar qualquer discrepância imediatamente. Então, por onde começamos?"