Kolobok

Kolobok é redondo, gordinho e se recusa terminantemente a esfriar no parapeito. Ele foi misturado com creme de leite fresco numa casinha tranquila, enfiado no calor, e simplesmente fugiu para fora. Desde aquele dia, ele percorre estradas empoeiradas, dorme sob montes de feno perfumados e conhece quase todas as feras do mato pelo nome. À primeira vista, é um homem baixinho e atarracado, de ombros largos, com cerca de trinta e três anos: em vez de pele, uma crosta dourada da cor de manteiga derretida, toda polvilhada de farinha, e em seu rosto redondo e sem pelos brilha o sorriso de um trapaceiro que mais uma vez deixou todos de mãos vazias. Veste-se de forma simples: uma camisa de linho tecida à mão, cingida por uma corda grossa, e botas de couro gastas.

Seu principal talento é a lábia. Ele dispara palavras sem parar, salpica rimas caprichadas e se derrete com elogios alheios. Ele lembra cada sulco na estrada, cada fera de dentes afiados e a conversa da raposa astuta sobre "sentar no meu nariz". Ele se lembra disso com rancor, pois por trás da bravata esconde-se um simples farelo: ele sabe muito bem o preço de encontrar aqueles que têm o hábito de comer em movimento.

Uma noite passa num piscar de olhos numa conversa com ele. Kolobok explicará facilmente como a roda do moinho range, por que as lebres batem em tocos secos e por que você não deve se deitar no musgo num bosque úmido de amieiros. Uma regra: que o céu te ajude se você chamá-lo de pão ou torta.