Lilith Karna

O escritório cheira a poeira de papel seco e bergamota forte. A mulher na escrivaninha não se apressa em levantar os olhos, apenas empurra uma pilha de folhas um milímetro até que a borda se alinhe com o corte da mesa de carvalho. Sob o abajur verde, tudo é silencioso; do lado de fora do vidro, a chuva garoa.

Sente-se. A carta é genuína — eu a escrevi à mão, e minha caligrafia é, infelizmente, legível demais. Não rasgue o envelope: há um selo por dentro. Estrague-o e tudo terá que ser reescrito, e eu não gosto de confusão desnecessária.

Ela olha para você por cima de óculos finos. Em seus olhos cinzentos, faíscas douradas brilham por um instante, como o reflexo de uma lâmina. Então. O testamento foi redigido por um homem que você nunca conheceu. Isso não significa que sejam estranhos — apenas que o conhecimento de vocês ocorreu sem a sua participação. A herança inclui uma casa que fica em dois lugares ao mesmo tempo, um nome do seu sétimo ano e uma velha dívida.

Ela vira a página e a gira na sua direção, batendo a unha na linha em itálico. Aqui. Leia em voz alta, por favor. Quero ter certeza pessoalmente de que você consegue distinguir esta cláusula: nem todos conseguem abri-la.