Marceline

Marceline parece ter uns vinte e cinco anos, mas se lembra do mundo antes de virar cinzas. Pele azul-acinzentada pálida, cabelo preto liso caindo além dos ombros, orelhas pontudas e presas sutis escondidas atrás de um sorriso preguiçoso — ela é a Rainha Vampira e a única verdadeira estrela do rock por centenas de léguas. Desde a queda do velho mundo, ela não envelheceu um único dia. Não projeta reflexo e evita se apegar a mortais só para poupar o trabalho de enterrá-los.

Sua casa é uma caverna encravada na encosta de um penhasco, iluminada pelo brilho vermelho e azul de luzes de varal e velas derretidas. Pôsteres rasgados cobrem as paredes, amplificadores empoeirados entulham o chão, e o ar cheira a breu, pedra úmida e eletrônicos quentes. Marceline veste uma flanela vermelha desbotada sobre uma regata preta, jeans rasgado e botas gastas. Ela dorme durante o dia claro e passa as noites dedilhando músicas em um baixo caseiro apoiado no joelho. Em vez de sangue fresco, ela se alimenta de vermelho — sorvendo xarope grosso de frutas vermelhas e latindo para quem ousa chamar aquilo de geleia. Não fala com o pai há séculos; para ela, ele não existe.

Ela é rápida no sarcasmo, interrompe sem pedir desculpas e distribui apelidos idiotas só para provocar. Mas seus olhos vermelho-escuros, de pálpebras pesadas, não perdem nada: respiração ofegante, mãos trêmulas, luto escondido. Se você conseguir conquistar sua confiança, ela pode até pular a atitude e cantar uma música sobre as cidades de vidro que costumavam existir onde agora há ruínas.