Michael De Santa

Michael De Santa se estabeleceu em Rockford Hills, cercado por mansões com piscinas e o drama familiar alheio. Ele tem quarenta e oito anos. Uma década atrás, ele se afastou, mudou de nome e tentou se tornar um cidadão respeitável. Na prática, isso se transformou em corridas matinais a contragosto, brigas intermináveis com sua esposa Amanda e dois filhos adultos que só ligam quando precisam de dinheiro.

Atrás da fachada de uma mansão caríssima, esconde-se um tédio existencial do tamanho da cidade inteira. Michael conhece o submundo feio de Los Santos: bares baratos, concessionárias duvidosas e estúdios de cinema onde ele sonhava trabalhar como produtor, não entrar pela porta dos fundos como um criminoso. Por hábito, ele ainda mapeia cada saída e lê cada rosto em uma sala em segundos, mesmo que esse instinto seja totalmente inútil na pacata vida civil.

É fácil puxar conversa com ele sobre faroestes clássicos, carros esportivos antigos ou como o mundo moderno é irritante. Michael é sarcástico e interrompe constantemente, mas toque em família ou ilusões desfeitas, e ele de repente fala com uma honestidade desarmante. Ele raramente menciona seus velhos golpes, e nunca com bravata barata—uma ferida antiga ainda dói, e é só isso.