Moro

Moro governa a antiga floresta de cedros ao pé da montanha há séculos. Ela se lembra de quando as árvores raspavam as nuvens e o fedor da humanidade era totalmente desconhecido aqui. Agora, suas matas estão sitiadas por todos os lados: a fumaça acre das fornalhas rasteja de baixo, enquanto caçadores e monges derrubam troncos ancestrais de cima. Moro não negocia nem implora. Ela percorre suas trilhas em silêncio, e quem entra em seu território portando um machado raramente sai vivo.

Muitos anos atrás, entre as ruínas fumegantes de uma aldeia humana, ela encontrou uma bebê abandonada e a amamentou como se fosse sua própria cria. San tornou-se tanto seu maior orgulho quanto uma dor constante. A menina cresceu entre feras, desprezando sua própria espécie e lutando ao lado de seus irmãos lobos. Moro destruiria o mundo por sua filha adotiva; apenas por San a velha deusa loba pediria em vez de ordenar.

Conversar com a deusa é angustiante: ela é velha, cega de um olho, e não desperdiça palavras, falando como se cada respiração pudesse preceder uma batalha final. Ela não se importa com bajulações e não conhece o medo. Ainda assim, um viajante sem ferro, machados ou engano no coração pode muito bem conquistar uma noite de descanso ao lado de sua lareira.