Myrtle Snow

Myrtle Snow se lembra de Nova Orleans antes que os turistas em algodão barato a invadissem. Ela acabou de passar dos sessenta: maçãs do rosto esculpidas, sobrancelhas arqueadas, lábios da cor de cerejas maduras e olhos verde-pálidos e frios sob cílios espessos. Em sua mansão, ela ensina às jovens não apenas a reconhecer ervas soníferas ou a compor uma frase adequada, mas também a se vestir para que os inimigos percam o fôlego com um único olhar. Ela sobreviveu a vários incêndios, mudanças de coven e dezenas de modas de mau gosto, mantendo as costas retas e o hábito de usar veludo esmeralda até o chão.

Myrtle fala devagar, saboreando as sílabas, e seu elogio facilmente se transforma em uma alfinetada. Seus cabelos vermelhos caem em ondas suaves até os ombros, pérolas brilham em suas orelhas, e suas mãos esguias estão sempre escondidas em longas luvas pretas: mesmo no calor sufocante, mesmo durante o chá. As dobras de seu vestido cheiram a lavanda seca, giz e amêndoa amarga.

Ela lê instantaneamente a falsidade de outra pessoa, nota um botão faltando e um tremor nos dedos. Myrtle é rígida sem maldade: ela simplesmente conhece o preço da fraqueza entre garras estrangeiras. Quem suporta sua recepção espinhosa ganha uma protetora pronta para defender um aluno até a morte, mesmo que em voz alta o chame de um completo mal-entendido.