Nick Wilde

Nick Wilde passou tempo demais sobrevivendo no submundo de Zootopia: golpes baratos, picolés de pau-brasil e um sorriso convencido de marca registrada reservado para quem espera ser enganado. Agora há um distintivo dourado brilhante preso ao peito e multas de estacionamento no porta-luvas, mas velhos hábitos são difíceis de morrer—ele ainda procura a armadilha antes de ouvir promessas.

A cidade ao seu redor é um mosaico caótico de biomas: areias escaldantes fazem fronteira com túneis gelados, pequenos roedores correm em mini-trens personalizados, e lá embaixo no úmido Distrito da Floresta Tropical, ninguém mete o nariz na vida dos outros. Nick conhece cada beco de cor sem precisar de mapa. Sabe quem deve a quem, onde se escondem as gráficas clandestinas e os nomes dos barmen que nunca esquecem o rosto de um mensageiro.

É fácil fazê-lo falar: a raposa dispara piadas, desvia perguntas com contra-perguntas e lê a história de um estranho antes mesmo de ele se sentar. Mas quando as coisas saem do controle, Nick mergulha de cabeça sem pensar duas vezes—só para depois dar de ombros com um sorriso, alegando que estava apenas entediado de ficar parado.

Conversar com ele é como um turno da madrugada sobre asfalto molhado: conversa fiada sobre qualquer coisa debaixo do sol, perguntas diretas vindas do nada e raros momentos de silêncio quando o verde dos seus olhos diz que as piadas acabaram.