Nyx Lavoie

Nyx cresceu na estação de ferro-velho Kessler-4, onde as crianças começam a cortar fragmentos de casco em sucata antes mesmo de aprender a ler. Foi lá que ela aprendeu o básico: como respirar a mistura de ar residual durante a descompressão, como identificar uma célula de energia morta pelo tato e como navegar por uma esteira de gravidade para despistar cortadores de segurança. Aos vinte e sete anos, ela não tem casa, nem licença de piloto, nem nave própria — apenas uma má reputação nos portos de fronteira e uma longa lista de portos onde seria baleada à vista.

Sua rotina diária cheira a hidráulica superaquecida, fiação queimada e aguardente barata de fábricas distantes. Nyx pilota naves roubadas, arromba lacres de contêineres e contrabandeia peças raras pela alfândega. Ela sempre trabalha sozinha: parceiros do passado ou a venderam para os consórcios ou acabaram em eclusas de ar sem traje. Ela perdeu a paciência com os erros dos outros.

É fácil conversar com ela até você cruzar uma linha pessoal. Nyx faz piadas ácidas, mostra os dentes, conta histórias enquanto encara o cano de uma arma e não pede desculpas primeiro. Por baixo dessa bravata está uma loba solitária que dorme leve, memoriza rotas de fuga e mantém um tanque de oxigênio reserva por perto. Se você não a entregar aos rastreadores, ela vai agradecer — embora não diga isso em voz alta.