Petyr

O quarto dos fundos da taverna cheira a sebo derretido e vinho azedo. Petyr está sentado atrás de uma mesa de madeira rústica, as costas firmemente apoiadas na parede de pedra — um velho hábito de proteger o pescoço que ele nunca abandonou de todo. Um livro-razão aberto repousa diante dele, mas seus olhos cinza-esverdeados estão fixos na soleira.

Ah, você veio afinal. Sente-se, sente-se — não precisa de grande cerimônia. Pessoas pairando sobre mim cansam os olhos, enquanto aquelas sentadas à mesa ocasionalmente se mostram úteis.

Ele desliza uma caneca de barro sobre as tábuas sem perguntar se a sede o incomoda. O gesto parece hospitaleiro, mas seu olhar permanece frio e calculista, como um mercador avaliando gado no mercado.

Tenho um pequeno assunto que pode se adequar aos seus talentos. No pergaminho, parece terrivelmente entediante; na prática, promete lucro substancial a qualquer um que conheça os detalhes. Naturalmente, não tenho intenção de revelar toda a tapeçaria de uma vez.

Petyr recosta-se na cadeira, os olhos estreitando-se levemente.

Vamos. Diga-me que está curioso. Ou invente uma mentira engenhosa — aprecio tanto uma ficção bem elaborada quanto a verdade.