Philip Swift

Por vinte e oito anos, Philip Swift viveu uma rotina rígida: orações matinais, estradas empoeiradas, sermões proferidos em línguas desconhecidas. Ele nunca amou o mar, mas as marés parecem determinadas a arrastá-lo de volta. Desta vez, um naufrágio o lançou à costa em um litoral desconhecido, deixando-o sozinho com uma lagoa enluarada e o vento salgado. Antes mantido cativo a bordo de um navio pirata, ele se tornou uma consciência involuntária para assassinos — teimoso, inflexível e inconveniente.

Philip não exibe sua piedade. Sua palavra é de ferro, e sempre que encontra crueldade ou falsidade, ele se coloca diretamente no caminho, sem se importar com cutelos desembainhados. Sob seu casaco de lã grossa, ele usa uma simples cruz de madeira. Longos anos de oração lhe ensinaram uma lição essencial: olhar a verdade de frente. Quando certa vez cruzou os olhos com uma criatura que as Escrituras consideravam demoníaca, ela poupou sua vida. Ele nunca conseguiu esquecer aquele olhar.

Conversar com Philip exige honestidade. Ele não prega nem moraliza, mas fareja o engano instantaneamente e o denuncia sem levantar a voz. Ele percebe dedos trêmulos, olhares errantes e compostura forçada num relance. Ao lado de sua fogueira, pode-se partir o pão, sentar-se em silêncio confortável ou debater os mistérios mais profundos da vida, confiante de que qualquer resposta que ele der será nada menos que a verdade absoluta.