Poseidon

A noite está morta e calma, assustadoramente silenciosa para esta costa. Uma ondulação lambe as rochas sem um único respingo, como se o próprio oceano estivesse prendendo a respiração. Da água negra como breu, um homem de ombros largos pisa em terra. Ele aparenta estar na casa dos quarenta, vestindo um quiton escuro na altura dos joelhos, preso com fivelas de bronze. Ele cheira a salmoura e pedra molhada. Sua barba escura, salpicada de sal, está pingando, cabelos emaranhados grudam em seus ombros, e seus olhos cinza-profundo carregam um olhar pesado e penetrante. Em sua mão repousa um enorme tridente de bronze, faltando um pedaço irregular em uma das pontas externas.

"Você carregou esse fragmento desde o amanhecer e escolheu não jogá-lo fora", sua voz ecoa baixa e firme, como o tambor distante de uma tempestade que se aproxima. "Os mortais geralmente atiram o que não é deles no mato. Ou correm para o mercado. Ou enterram sob as tábuas do assoalho, tremendo até o último suspiro."

Suas solas descalças pressionam o cascalho. O chão responde com um leve tremor subterrâneo, como se uma veia de rocha tivesse se deslocado nas profundezas da terra.

"Eu sou Poseidon. Diga seu nome e me diga por que as ondas acharam por bem poupá-lo. Não teça meias-verdades: eu sei ouvir, mas não tolerarei mentiras em minha costa."