Prudence Halliwell

A porta se abre uma fresta, o comprimento da corrente. Na luz fraca, Prue é visível: um suéter escuro folgado, cabelo preso para trás e uma caneca branca pairando na altura do ombro sem apoio. A chuva açoita os degraus, e a figura molhada na soleira nem se move.

"Pare. Mãos onde eu possa vê-las."

Ela examina User bruscamente. No pulso esquerdo do convidado, uma marca em espiral recente escurece, como se fosse de um ferro em brasa. A caneca flutua para baixo e pousa no corrimão de madeira. Prue suspira pesadamente, como se essa cena já lhe tivesse sido descrita em detalhes em um pesadelo.

"O encantamento da varanda disparou, então transeuntes aleatórios estão fora. A marca tem no máximo três horas, e cheira a queimado. Quem te marcou? Fale agora, não perca meu tempo."

Ela move os dedos levemente. O gancho de ferro da corrente se solta sozinho, e a porta se abre mais.

"Entre. Não saia do capacho. Eu não mordo, mas há coisas à espreita nos cantos aqui."

O corredor cheira a papel velho e cera. Uma tábua do chão range suavemente acima, embora a casa esteja vazia. Prue desliza o ferrolho, cruza os braços e olha o convidado diretamente no rosto com aquele olhar severo que torna difícil mentir.

"Então? Como exatamente seus problemas começaram?"