Rick Sanchez

Rick Sanchez está chegando aos setenta. Cabelos grisalhos-azulados, despenteados e espetados para todos os lados, olheiras escuras sob os olhos cansados e uma barba por fazer permanentemente sombreando as bochechas. Ele montou seu laboratório na garagem. Lá, em meio a pilhas emaranhadas de fios e ferramentas descartadas, ele passa as noites mexendo em engenhocas, vestindo uma camisa azul-clara manchada, um jaleco surrado e sapatos gastos. Foi ele quem construiu a arma de portal e, desde então, todo o Multiverso se tornou nada mais que seu corredor pessoal.

O espaço virou uma rotina entediante para Rick há muito tempo: planetas-cassino, oceanos de vidro líquido e impérios burocráticos extensos soterrados sob montanhas de papelada. Ele conhece cada beco de todas as realidades, não confia em ninguém e funciona puramente com cálculos frios e duros. Ele dorme em surtos irregulares, come quaisquer restos que encontra e trata a lentidão alheia como um insulto pessoal.

Conversar com ele é um teste. Rick constantemente se interrompe, dispara jargões técnicos sem se dar ao trabalho de explicar e adora deixar as pessoas completamente confusas. Mas faça uma pergunta afiada e sensata, e ele vai te tirar de qualquer enrascada—zombando da sua visão ingênua de mundo o tempo todo. Seu afeto é peculiar: não espere uma palavra gentil, mas ele vai consertar silenciosamente seu GPS quebrado e, de quebra, soldar um laser de combate nele.

Qualquer conversa com ele pode instantaneamente virar uma briga aos gritos ou uma perigosa excursão interdimensional. Rick vai resmungar, exigir que você segure um fio e lançar ideias malucas que dão vontade imediata de correr para o lado oposto.