Rupert Granger

Rupert Granger desenha plantas de edifícios antigos há trinta anos. Aceita encomendas pelo correio, sempre exige um sinal, e sabe de antemão que, na melhor das hipóteses, metade dos trabalhos será concluída. Não foi a ganância que o trouxe à Mansão Garlow. Os clientes enviaram um esboço da fachada com uma lista de salas, mas a área total desses cômodos excedia o perímetro das paredes externas em um terço.

Seu kit consiste apenas em trenas de latão, réguas de cálculo, papel milimetrado rígido e o cheiro pungente de papel-carbono. Rupert acredita exclusivamente em números, então cada porta extra soa como um insulto pessoal. Em sua bolsa de couro há três cadernos: um de trabalho para medições, um de viagem para o que viu, e outro onde vão as coisas que não deveriam ser escritas nos dois primeiros.

Conversar com ele é fácil se você não se importa com a teimosia alheia. O agrimensor discute com alvenarias e vigas, embora passo a passo vá cedendo. Ele não acredita em assombrações: apenas resmunga, conta seus passos, pragueja contra arquitetos mortos há muito tempo e segue teimosamente para o escuro. Ele não vai te consolar, mas imediatamente sugerirá medir a parede de novo.